Новости за это время как-то не радуют: вчера не ходил на работу, плохо себя чувствовал, сегодня закономерно задержался на час. Дайри не читаны с начала недели, боюсь, наверстывать придется на выходных, на игры меня тоже не особо хватат. Просто с какого-то времени вечером нет сил и всё. Совсем. Даже сидеть нет сил. Вчера лег спать в 9 вечера.

Что касается морального настроя, то я понял, что все эти случайные люди, на работе, в транспорте, да даже большая часть встреченных мной в сети и жизнь, которую они ведут, поразительно точно напоминает мне картины Босха. Да и вообще жизнь местного социума для меня содержит тот же эмоциональный заряд, вот прямо один в один, как тот, что запечатлен у Босха. Эдакая Клоака. И она пытается окружить со всех сторон и заглотить, чтобы переварить. Его картины всегда были мне эстетически омерзительны. Потому что они передают то, что является прямой противоположностью сути моего внутреннего мира. Наверное, я о них частично аннигилирую... И вот эта Клоака стремится настичь меня и переварить в своей зловонной жиже. Проступает кривым оскалом сквозь непрочную реальность. И сейчас она почти загнала меня в угол, сука.